As rosas

Rosas que desabrochais,
Como os primeiros amores,
Aos suaves resplendores
Matinais;

Em vão ostentais, em vão,
A vossa graça suprema;
De pouco vale; é o diadema
Da ilusão.

Em vão encheis de aroma o ar da tarde;
Em vão abris o seio úmido e fresco
Do sol nascente aos beijos amorosos;
Em vão ornais a fronte à meiga virgem;
Em vão, como penhor de puro afeto,
Passais do seio amante ao seio amante;
Lá bate a hora em fausta
Em que é força morrer; as folhas lindas
Perdem o viço da manhã primeira,
As graças e o perfume.
Rosas, que sois então?_ Restos perdidos,
Folhas mortas que o tempo esquece, e espalha 
Brisa do inverno ou mão indiferente.

Tal é o vosso destino,
Ó grande filhas da natureza
Em que vos pese à beleza,
Pereceis;

Mas, não...Se a mão de um poeta
Vos cultiva agora, ó rosas,
Mais vivas, mais jubilosas,
Floresceis.  


                                                    Caetano Figueiras