Última folha

Musa, desce do alto da montanha
Onde aspiraste o aroma da poesia,
E deixa ao eco do sagrados ermos
A última harmonia.

Dos teus cabelos de ouro,que beijavam
Na amena tarde as virações perdidas,
Deixa cair ao chão as alvas rosas
E as alvas margaridas.

Vês? Não é noite, não, este ar sombrio
Que nos esconde o céu. Inda no poente
Não quebra os raios pálidos e frios
O sol resplandecente.

Vês? Lá o fundo o vale árido e seco
Abre-se, como um leito mortuário;
Espera-te o silêncio da planície,
Como um frio sudário.

Desce.Virá um dia em que mais bela,
Mais alegre, mais cheia de harmonias,
Voltes a procurar a vós cadente
Dos teus primeiros dias.

Então coroarás a ingênua fronte
Das flores da manhã _e ao monte agreste, 
Como a noiva fantástica dos ermos, 
Irás, musa celeste!

Então, na horas solenes
Em que o místico himeneu 
Une em abraço divino
Verde a terra, azul o céu;

Quando, já finda tormenta
Que a natureza enlutou,
Bafeja a brisa suave
Cedros que o vento abalou;

E o rio, a árvore e o campo,
A areia, a face do mar, 
Parecem, como um concerto,
Palpitar, sorrir, orar;

Então sim, alma de poeta, 
Nos teus sonhos cantarás
A gloria da natureza,
A ventura, o amor e a paz!

Ah! Mas então será mais alto ainda;
Lá onde a alma do vale
Possa escutar os anjos,
E onde não chegue o vão rumor dos homens;

Lá onde, abrindo as asas ambiciosas,
Possa adejar no espaço luminoso,
Viver de luz mais viva e de ar mais puro,
Farta-se do infinito!

Musa, desce do alto da montanha
Onde aspiraste o aroma da poesia,
E deixa ao eco dos sagrados ermos
A última harmonia! 
                                                                   Victor Hugo